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Zweihundertunddrei Kilometer in der Stunde. Alle Zeitungen brachten das Detail, jeder noch so entfernte Ausschlag im Netz. Wer hätte es vergessen. Im Zentrum, unter uns, in dem grell ausgeleuchteten Tunnel. Als wären die Stadt, der Tunnel, das Licht, das Tempo, das alles ein Symbol für etwas, irgendetwas, als erklärte das, wohin der Zufall will, im Windschatten der Krise und der Hoffnung, zweihundertdrei Kilometer die Stunde, klar in die falsche Richtung.