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Ganz allmählich hatte ich mich aus der Welt treiben lassen, wie in Zeitlupe, von aller Strömung fort, in wilden Strudeln, hatte mich in Buchten, Nischen verdrückt, mehr und mehr von den Menschen weg, die ich auch vermisste, und mich in einen euphorischen Zustand hineingesteigert, der sich von Wut nährte, von elender Scham, wildem Hass und dieser brennenden Wut auf die, die mich hatten abtreiben lassen, die mich nicht mehr kannten, die mich nicht kannten, die mich töten wollten. So saß ich eines trüben Mittags am Rand der Lichtung vor dem Trailer und trank von dem Spätburgunder, den mir mein Freund besorgt hatte. Der Himmel grau, eher dunkel- als hellgrau. Das Telefon hatte höchstens mal Netz, wenn nicht zu viel Wind aufkam. Es vibrierte schon lange nicht mehr, kein Produzent rief noch an. Die Welt hatte einfach zu schweigen begonnen, und ich schwieg zurück. Wenn kein Hahn nach mir krähte, wollte ich das Bellen der Rehe aus dem Wald hören, böse Laute wie von heiseren Hunden. Ich war betrunken, als der Anruf kam. Aus Berlin, von wo sich seit Jahren nur 0800 meldete. Ich nannte nicht mal meinen Namen, sicher hatte sich jemand vertan. Legen Sie nicht auf! Ich legte nicht auf, vielleicht ein Fehler. Wo sind Sie gerade? Sie hatten sich nicht verwählt. Können Sie reden? Und wie ich das konnte.