Donald Trump im Weltsaal der Vereinten Nationen in New York. Ehe er sich erhebt um allen zu empfehlen, es wie er zu tun und sich selbst „first“ zu sein, ehe er dem todessüchtigen Rocketman in Pjöngjang die totale Zerstörung seines Landes androht, sitzt er auf dem beigefarbenen Stuhl mit der hohen Lehne, auf dem Podium, noch etwas abseits. Ein Bild zeigt, wie jemand kommt und ihn zum Rednerpult bittet. Noch scheint der Mächtigste in sich zu ruhen oder sich zu sammeln, Anlauf zu nehmen für das Ungeheuerliche, das er gleich tonlos in die Welt hinausbrüllen wird, seine Kriegserklärung am Weltort des Friedens (wenigstens des Ringens darum). Das ist Trump, wie wir ihn aus und seit seinem fürchterlichen Wahlkampf kennen, ja. Aber es ist auch ein Mann im Trotz abseits, die Liebe seiner Fans im Blick, im Wissen, dass er Hass auf sich ziehen wird, allein wie Christian in Vinterbergs „Festen“, der gleich seine Wahrheitsrede halten, wie der Schüler, der eine Stinkbombe ins Klassenzimmer werfen wird, wie der Amokläufer, kurz bevor er losläuft.